Воспроизводится по книге: Евгений Агранович. Избранное. Москва, Вагант, 2001

Пыль, пыль, пыль...

Другой фронтовой песней, самородной-самоходной, пожалуй, горжусь. Раз в жизни посчастливилось сложить мелодию, чтоб запела вся Россия, и без печати, радио, кино. Сейчас не все помнят, но на войне и сразу после многие хоть куплет, но пели.

В первые дни войны сформировался в Москве 22-й истребительный батальон из студентов и других добровольцев. В нашей роте были почти все мальчики Литинститута. Я — рядовой, зато запевала. А что петь? "Если завтра война"? "Гремя огнём, сверкая блеском стали"? Фронт катился к Москве. Закидательски-бодряцкие слова звучали как издевательство.

На марше крутились в голове стихи Киплинга:

Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Я и не заметил, как из топота роты и хриплого дыхания сложилась мелодия. Стал напевать, соседи помогают. Стихи многие знали, а напев примитивно простейший, но по настроению в тон попал. И какой-нибудь знакомой музыки песенка вроде не повторяла.

Через день гремел весь батальон на марше:

Я шёл сквозь ад шесть недель, и я клянусь:
Там нет ни тьмы, ни жаровен, ни чертей —
Только пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Постепенно, под влиянием обстановки, я складывал новые куплеты, но рефрен Киплинга сохранил.

Быль, быль, быль, быль или небыль этот путь?
Боль, боль, боль, боль, отпусти когда-нибудь.

Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отдыха нет на войне!

И уже на Эльбе, когда мы встретились с американцами... Надо сказать, золотые ребята, благожелательные, свободные, с полным интересом к окружающему миру, чем-то похожие на русских — рады подружиться, выпить вместе... Но знали о нас мало.

Мы-то хоть и были невежественными в массе своей, но тот слой интеллигенции, довольно широкий, например, начиная с лейтенантов, такую фамилию, как Киплинг, знали. А американцы — нет. Но и среди них были образованные ребята и, когда я одному очкарику-штабисту сказал, что у меня есть песенка на стихи Киплинга, которую широко поют в наших войсках, он спросил: "Какие стихи?" — "Пыль, пыль, пыль, пыль..." — "У Киплинга нет таких стихов!" И я вспомнил, что в институте мне кто-то из преподавателей говорил, что переводчица с украинской фамилией Онышкевич-Яцына, одинокая, пожилая, очень образованная дама читала эти стихи Киплинга не формально, а очень поэтично. У Киплинга рефреном была не "пыль", а "ботинки": "Буц, буц, буц, буц..." — бутсы — башмаки. Стук шагающих башмаков.

Я вспомнил и говорю американцу: "Буц, буц, буц, буц..." – "О! Йес!" И перевод оказался такой ритмически точный, что, когда я спел ему первый куплет, второй он уже пел со мной по-английски. Этого было довольно: песня пошла гулять у американцев. Настолько мелодия была простенькая, хотя и свежая. Просто под шаг сапог. И под горечь отступления.

А когда через много лет я как-то ночью крутил свой старенький приёмник, то услышал откуда-то из-за океана: "Буц, буц, буц, буц..." — свою музыкальную фразу...

Когда в Москве на площади Маяковского открывался Театр эстрады, режиссёр Конников, насколько я понял, жаловался поэту Самойлову: "Вот, есть возможность сделать эстрадный спектакль, но литературный материал приносят неинтересный. Кто бы нам мог помочь в этом смысле?" Давид порекомендовал меня. Я написал пьесу "Московская фантазия". С песнями, танцами, первой любовью и счастливым концом. По ней был поставлен первый спектакль, которым открывался Театр эстрады. Там Марк Бернес пел мою "Пыль".

Пыль

День, ночь, день, ночь мы идём по Африке,
День, ночь, день, ночь — всё по той же Африке.
Только пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Счёт, счёт, счёт, счёт пулям в кушаке веди.
Бог мой, дай сил обезуметь не совсем!
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Днём все мы тут, и не так уж тяжело,
Но чуть лёг мрак — снова только каблуки.
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Ты, ты, ты, ты пробуй думать о другом.
Чуть сон взял верх — задние тебя сомнут.
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Я шёл сквозь ад шесть недель, и я клянусь:
Там нет ни тьмы, ни жаровен, ни чертей —
Только пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Комиссар сказал: "Хорошо, что строевая песня, но слова какие-то не наши... Ты бы чего-нибудь..."

Ну и я "чего-нибудь" — позже, в Десятой армии, дописал в подражание Киплингу несколько куплетов, уже рифмованных, и про нашу войну, Отечественную.

Весь май приказ: шире шаг и с марша в бой!
Но дразнит нас близкий дым передовой.
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Быль, быль, быль, быль или небыль этот путь ?
Боль, боль, боль, боль, отпусти когда-нибудь!
Пыль, пыль, пыль, пыль от шагающих сапог...
    Отпуска нет на войне!

Года пройдут — вспомнит тот, кто уцелел,
Не смертный труд, не бомбёжку, не обстрел,
А пыль, пыль, пыль от шагающих сапог.
    Отпуска нет на войне!

    Только пыль...

1943—1980-е

Послушать звучание мелодии.